Resilienza

è la piega sul lenzuolo

che non si stira mai,

eppure resta lì

come un ricordo che non dà fastidio.

È il pane tagliato male,

ma ancora buono,

le mani che tremano

eppure versano il tè

senza rovesciarlo.

È il pianto che si addormenta

sulla spalla del tempo.

È un vestito troppo largo

che comunque indossi,

perché è tutto quello che hai.

Resilienza è la parola che non dici,

ma che ti tiene in piedi.

È il nodo in gola

che si scioglie

mentre guardi dalla finestra

e ti accorgi che,

nonostante tutto,

c’è ancora luce.

È quando ti spezzi

ma non fai rumore.

È quando crolli

ma scegli di non restare a terra.

È quel piccolo sì

che dici al mattino,

anche se vorresti restare a dormire

nel grembo del buio.

Resilienza è la poesia

che scrivi con le ossa,

con le ferite,

con ogni passo incerto

che comunque

ti porta avanti.