L’amore non si gestisce,

si costruisce con mani nude,

tra le schegge dei giorni e i respiri sospesi.

L’amore si fa,

non si controlla,

nasce dove finisce la paura,

vive solo di verità,

come un bambino che non conosce bugie.

L’amore è compassione,

è la ferita che non giudica,

la carezza che non chiede permesso.

È gioire insieme,

piangere insieme,

riconoscersi nel silenzio e nel caos.

L’amore è capire tutte le sue lettere

senza volerle aggiustare,

è lasciare che l’altro sia vento,

che passi e torni,

che resti e voli.

L’amore non è possesso ma presenza,

non è destino ma scelta,

è la voce che resta anche quando tace,

è la luce che non pretende,

è il perdono che abita le mani.

L’amore è questo:

un infinito da imparare ogni giorno,

una casa senza chiavi,

una fiamma che non brucia,

ma illumina.