Non andare lontano.

La bellezza
non abita sempre nei tramonti,
né nelle parole che gli altri
mettono intorno al tuo nome.

Abita più vicino.

Abita nel punto esatto
in cui continui ad amare
anche quando sei stanca.

Nella mano che trema
eppure accarezza.

Nel cuore che si rompe
e continua a fare posto.

Cerca la bellezza dentro di te.

Scendi piano,
come si scende verso un pozzo
per non spaventare l’acqua.

Troverai la bambina
che raccoglieva nuvole,
la ragazza che affidava segreti al vento,
la donna che ha attraversato il dolore
senza diventare dolore.

Guardala.

Non chiederle di essere diversa.

La bellezza non è perfezione.

È la cicatrice
che ha imparato a respirare.

È il perdono
che arriva senza rumore.

È la luce minuta
che resta accesa
quando tutte le finestre sembrano buie.

E se un giorno
non riuscirai a trovarla,

siediti.

Ascolta il silenzio.

Anche i semi,
sotto terra,
credono per un tempo
di essere soltanto buio.

Non andare lontano.

La bellezza
non abita sempre nei tramonti,
né nelle parole che gli altri
mettono intorno al tuo nome.

Abita più vicino.

Abita nel punto esatto
in cui continui ad amare
anche quando sei stanca.

Nella mano che trema
eppure accarezza.

Nel cuore che si rompe
e continua a fare posto.

Cerca la bellezza dentro di te.

Scendi piano,
come si scende verso un pozzo
per non spaventare l’acqua.

Troverai la bambina
che raccoglieva nuvole,
la ragazza che affidava segreti al vento,
la donna che ha attraversato il dolore
senza diventare dolore.

Guardala.

Non chiederle di essere diversa.

La bellezza non è perfezione.

È la cicatrice
che ha imparato a respirare.

È il perdono
che arriva senza rumore.

È la luce minuta
che resta accesa
quando tutte le finestre sembrano buie.

E se un giorno
non riuscirai a trovarla,

siediti.

Ascolta il silenzio.

Anche i semi,
sotto terra,
credono per un tempo
di essere soltanto buio.

Poi fioriscono.